Per 30 anni, mio padre mi ha convinta di essere stata adottata.

– Sono rimasta scioccata quando ho scoperto la verità

Per trent’anni, ho creduto di essere stata adottata — abbandonata da genitori che non potevano tenermi con loro. Ma una visita all’orfanotrofio ha distrutto tutto ciò che pensavo di sapere.

Avevo tre anni quando mio padre mi disse per la prima volta che ero stata adottata. Eravamo seduti sul divano, e io avevo appena costruito una torre con dei blocchi colorati. Immagino che mi abbia sorriso, ma era uno di quei sorrisi che non arrivano agli occhi.

— Tesoro — disse, posandomi una mano sulla spalla —, c’è qualcosa che devi sapere.

Alzai lo sguardo, stringendo il mio coniglietto di peluche preferito.
— Cosa c’è, papà?

— I tuoi veri genitori non potevano prendersi cura di te — disse con voce dolce ma ferma. — Così tua madre e io siamo intervenuti. Ti abbiamo adottata per darti una vita migliore.

— Veri genitori? — chiesi, inclinando la testa.

Lui annuì.
— Sì. Ma ti volevano molto bene, anche se non potevano tenerti con loro.

Non capivo molto, ma la parola “amore” mi fece sentire al sicuro.
— Quindi adesso tu sei il mio papà?

— Esatto — disse. Poi mi abbracciò, e io mi rannicchiai sul suo petto, sentendomi al mio posto.

Sei mesi dopo, mia madre morì in un incidente d’auto. Non ricordo molto di lei — solo un’immagine sfocata del suo sorriso caldo, come il sole in un giorno freddo. Dopo di allora, siamo rimasti solo io e papà.

All’inizio, non era così male. Papà si prendeva cura di me. Mi preparava panini al burro di arachidi e mi lasciava guardare i cartoni animati il sabato mattina. Ma crescendo, le cose iniziarono a cambiare.

Quando avevo sei anni, non riuscivo a imparare ad allacciarmi le scarpe. Piangevo, frustrata, tirando i lacci.

Papà sospirò forte.
— Forse hai preso questa testardaggine dai tuoi veri genitori — mormorò.

— Testarda? — chiesi, sbattendo le palpebre.

— Risolvila da sola — disse, allontanandosi.

Diceva spesso cose del genere. Ogni volta che avevo difficoltà a scuola o facevo un errore, dava la colpa ai miei “veri genitori”.

Per il mio sesto compleanno, papà organizzò una grigliata in giardino. Ero emozionata perché sarebbero venuti tutti i bambini del quartiere. Volevo mostrare loro la mia nuova bici.

Mentre gli adulti chiacchieravano e ridevano, papà alzò il bicchiere e disse:
— Lo sapete, l’abbiamo adottata. I suoi veri genitori non erano in grado di assumersi la responsabilità.

Le risate si fermarono. Rimasi paralizzata, con il piatto di patatine in mano.

Una delle mamme chiese:
— Davvero? Che tristezza.

Papà annuì, bevendo un sorso.
— Sì, ma è fortunata che l’abbiamo accolta noi.

Quelle parole mi colpirono come macigni. Il giorno dopo, a scuola, gli altri bambini iniziarono a sussurrare.

— Perché i tuoi veri genitori non ti volevano? — mi provocò un bambino.

— Ti rimanderanno indietro? — rise una bambina.

Corsi a casa in lacrime, sperando che papà mi consolasse. Ma quando glielo raccontai, scrollò le spalle.
— I bambini sono così — disse. — Ti passerà.

Per i miei compleanni, papà iniziò a portarmi davanti a un orfanotrofio locale. Si fermava in macchina, indicava i bambini che giocavano nel cortile e diceva:
— Guarda quanto sei fortunata. Loro non hanno nessuno.

Col tempo, il peso di sentirmi indesiderata mi seguiva ovunque. Al liceo tenevo la testa bassa e studiavo duramente, sperando di dimostrare di meritare di restare. Ma qualunque cosa facessi, mi sentivo sempre insufficiente.

Quando compii 16 anni, finalmente gli chiesi della mia adozione.

— Posso vedere i documenti? — chiesi una sera a cena.

Lui aggrottò la fronte, poi si alzò da tavola. Pochi minuti dopo tornò con una cartellina. Dentro c’era un solo foglio — un certificato con il mio nome, una data e un timbro.

— Visto? Prova — disse, battendo il dito sul foglio.

Lo guardai, senza sapere cosa provare. Sembrava vero, ma qualcosa non tornava.

Eppure, non feci altre domande.

Anni dopo, conobbi Matt. Riuscì a vedere oltre le mie barriere fin da subito.

— Non parli molto della tua famiglia — disse una sera sul divano.

Scrollai le spalle.
— Non c’è molto da dire.

Ma non lasciò perdere. Con il tempo, gli raccontai tutto — dell’adozione, delle prese in giro, delle visite all’orfanotrofio e di come mi fossi sempre sentita fuori posto.

— Hai mai pensato di indagare sul tuo passato? — chiese con dolcezza.

— No — risposi subito. — Perché dovrei? Mio padre mi ha già detto tutto.

— Ne sei sicura? — chiese con voce gentile ma ferma. — E se ci fosse di più nella storia? Non vorresti saperlo?

Esitai, con il cuore che batteva forte.
— Non lo so — sussurrai.

— Allora scopriamolo insieme — disse, stringendomi la mano.

La visita all’orfanotrofio rivelò verità inaspettate che mi costrinsero ad affrontare il mio passato.

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