Ho trovato un gatto con una targhetta nel mio giardino — ho rifiutato 100.000 dollari, ma ho trovato la felicità

Dopo cinque anni passati a risparmiare ogni centesimo, facendo straordinari e ricostruendo la mia vita dopo un divorzio difficile, finalmente avevo una casa tutta mia. Non era niente di lussuoso, ma era accogliente, tranquilla e rappresentava la mia indipendenza ritrovata.

Fu una mattina fresca quando lo vidi per la prima volta. Un gatto nero, elegante come la notte, era accovacciato sul muretto che separava il mio giardino dal bosco dietro casa. Sembrava un piccolo re, con il pelo lucido, occhi verdi penetranti e una targhetta dorata al collo.

Non avevo intenzione di adottare un animale, ma lui sembrava aver già deciso. Saltò giù con grazia e iniziò a strofinarsi contro le mie gambe come se mi conoscesse da sempre.

Sulla targhetta c’era scritto “Archibald”, con un numero di telefono. Per gentilezza — e forse anche per un senso di dovere — presi il telefono e chiamai.

«Pronto?» rispose una voce profonda, da uomo anziano.

Gli spiegai che avevo trovato il gatto. Lui sospirò di sollievo.
«Grazie. Era il gatto di mia moglie, che è venuta a mancare. È molto speciale per me. Dove si trova? Vengo subito.»

Dieci minuti dopo, una Jaguar d’epoca perfettamente conservata si fermò davanti casa mia. Ne scese un uomo elegante sulla sessantina. Quando vide Archibald, il suo volto si illuminò.

«Eccoti, vecchio amico.» Lo prese in braccio con una tale tenerezza che mi commosse.

«La ringrazio, signorina. Mi ha reso un grande servizio.»
Mi porse un biglietto da visita. «Se avesse mai bisogno di qualcosa… non esiti a chiamarmi. Qualsiasi cosa.»

Lessi il nome: Sig. Grayson. Pensavo che la cosa finisse lì. Mi sbagliavo.

Tre giorni dopo, un uomo in completo elegante bussò alla mia porta.

«Buongiorno, sono il signor Peters, consulente legale. Posso entrare? Si tratta del gatto.»

Mi spiegò che il signor Grayson era coinvolto in una disputa legale sull’eredità della moglie. Archibald, in realtà, era il beneficiario di un fondo fiduciario da cinque milioni di dollari. La moglie aveva creato quel fondo per assicurarsi che il gatto venisse sempre curato.

Ma la sorella della defunta contestava il testamento, sostenendo che Grayson avesse smarrito il gatto apposta per invalidarlo.

«Siamo pronti a offrirle 100.000 dollari se firma questa dichiarazione giurata su come e quando ha trovato Archibald», disse, porgendomi un documento.

Presi la penna che mi porse, ma leggendo il foglio notai qualcosa di strano.

«La data è sbagliata — dissi. — Qui c’è scritto che l’ho trovato una settimana dopo, non è vero.»

«Mi sta chiedendo di mentire?»

Mi fermai un momento, la penna tra le dita. Centomila dollari per una piccola bugia… Ma questo significava che Archibald avrebbe potuto finire con la sorella della defunta, che non lo amava.

«Mi dispiace — dissi restituendo la carta. — Non posso farlo.»

Sapevo di aver fatto la cosa giusta.

La mattina successiva, un altro colpo alla porta. Era di nuovo il signor Grayson, stavolta con un’espressione seria.

Mi porse una piccola scatola di legno e una busta.
«Un piccolo gesto per ringraziarla della sua integrità.»

Dentro la scatola, un ciondolo d’argento. All’interno, una minuscola foto di Archibald.

Ma la vera sorpresa era nella busta: l’atto di proprietà di una piccola casa da affittare.

Dopo anni, potevo finalmente respirare. Lasciai il mio lavoro opprimente e aprii un piccolo studio di ceramica — un sogno che avevo sin dai tempi dell’università, ma che non avevo mai avuto il coraggio di inseguire.

E tutto questo, per aver detto la verità.