Mi sono risposato dopo la morte di mia moglie.

— ma quando sono tornato da un viaggio, mia figlia mi ha detto: “Papà, la nuova mamma è diversa quando non ci sei.”

Erano passati due anni dalla morte di mia moglie quando decisi di provare a ricominciare.
Mia figlia di cinque anni, Sophie, ed io ci trasferimmo nella spaziosa casa della mia nuova moglie, Amelia, una proprietà che aveva ereditato dai suoi genitori defunti.
Amelia sembrava tutto ciò di cui avevamo bisogno: gentile, paziente, affettuosa. Un vero raggio di luce dopo tanta oscurità.
Almeno, così sembrava all’inizio.

Alcune settimane dopo, dovetti partire per un viaggio di lavoro e rimasi fuori per sette giorni.
Al mio ritorno, Sophie mi abbracciò con forza e mi sussurrò all’orecchio:
“Papà, la nuova mamma è diversa quando non ci sei.”
La sua voce tremava, e un brivido mi percorse la schiena.

— “Cosa vuoi dire, tesoro?” — le chiesi, inginocchiandomi per guardarla negli occhi.

— “Si chiude in soffitta. Sento dei rumori strani da lassù… Fa paura. E dice che non posso entrare. E… è cattiva.”

Rimasi scioccato.

— “Perché dici che è cattiva?” — insistetti, con il cuore in gola.

— “Mi fa sistemare la stanza da sola e non mi dà il gelato, nemmeno quando sono stata brava,” rispose Sophie, con gli occhi pieni di sincerità.

La soffitta chiusa a chiave mi incuriosiva. Avevo visto Amelia salire lì alcune volte, ma avevo sempre pensato fosse un suo spazio personale, legato al passato.
Ora, unendo tutto al comportamento freddo nei confronti di Sophie, iniziai a mettere in dubbio le mie scelte.
Avevo sbagliato a portare Amelia nelle nostre vite?

Quella stessa notte, incapace di dormire, sentii dei passi leggeri salire le scale.
Era Amelia, diretta verso la soffitta.
Entrò nella stanza e, con mia sorpresa, non chiuse la porta a chiave.

Il mio cuore batteva forte. Spinto dall’istinto — e dal bisogno di proteggere mia figlia — mi alzai dal letto e la seguii al piano di sopra.
Feci un respiro profondo, afferrai la maniglia e aprii lentamente la porta.

All’interno trovai una stanza poco illuminata, coperta da vecchie lenzuola e piena di oggetti appartenuti ai genitori di Amelia.
In un angolo, una scatola di legno aperta conteneva lettere, diari e vecchie fotografie.
Ma ciò che attirò la mia attenzione fu Amelia, in ginocchio sul pavimento, che piangeva in silenzio mentre stringeva un vecchio vestitino da bambina.

Si girò, sorpresa.

— “Non dovresti essere qui,” sussurrò, con gli occhi rossi di pianto.

— “Cosa sta succedendo, Amelia?”

Esitò un attimo, poi si lasciò andare.

— “Ho perso una figlia… tanti anni fa. Ora avrebbe l’età di Sophie. Non sono mai riuscita a superarlo. A volte, quando non ci sei… mi perdo.”

Rimasi in silenzio per un momento. Improvvisamente tutto diventava chiaro: la freddezza, la distanza, il comportamento instabile.
Amelia non era cattiva — era ferita.

Dopo quella notte, decidemmo di cercare aiuto professionale. Amelia iniziò una terapia, e insieme ricostruimmo lentamente il rapporto con Sophie — con pazienza, dialogo e cura.

Oggi, guardando indietro, capisco che:
Non tutti i mostri vivono in soffitta.
Alcuni vivono nei ricordi — e hanno bisogno di essere accolti, non temuti.

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